I miss you like I miss a bullet through my heart

no need: thank you.

Thank you, for fly away and just disappear, Mr. pure pain.

Los cachorritos lloran cuando les dices adiós

por eso no te despides de ellos.

los cachorritos te lloran,
los cachorritos te lloran pero se olvidan,
no podéis hacerme esto, cachorritos,
sois sólo perros,
si fuérais alguien
seríais también
sólo personas,
y tú los abrazarías por siempre
porque si te miran
son ellos los que te atrapan,
pero nadie puede abrazar
por siempre
un cachorrito
ni nada
así que te alejas
y no te despides
adiós, adiós.

adiós cachorritos, adiós,
cuando vuelva, si vuelvo
seréis mayores
ya no seréis cachorros
ya no seréis vosotros
porque los cachorritos olvidan
ser estos cachorros,
los que te adoran,
aunque hoy si te vas
y te miran
incluso te imploran.

y nadie quiere ver a un cachorrito
con el alma rota
somos así de hipócritas
lo que vemos nos importa
lo que hacemos
pues
es otra historia.

Qué pereza da esa gente a la que le da por ponerle nombre a su necesidad de otra persona, y entonces le ponen el tuyo, al azar, para que otro se responsabilice por ellos de su soledad.

No la quiero, gracias.

Vivir tanto a una persona que, insuflándole tus días, te insuflas a ti misma y acaban siendo tu siamés, tu reflejo al otro lado. Entonces tu némesis. El otro. Surge la brecha, esa distancia, en la que crece un foso de naturaleza fértil, que separa dos jardines del paraíso pero ya irreconciliables, ya no tan paraíso. Creé algo bonito que me aburría. Qué vida, vida.

 Y ¿qué es el aburrimiento?, si puede saberse.

Ah, la falta de asombro, probablemente. Falto asombro. Si tengo algún tipo de fe, una especie de religión, ésa es. Esa consagración divina a la ocasión de sorprenderse. Escapar a la muerte en vida por ese infarto dulce de los sentidos. Que yo encantada la comparto y os la predico a todos.

Pero entonces la némesis, esa brecha y el jardín, esa génesis otra vez. Ese Génesis. Cuando tienes la manzana es inevitable hacerle RT, o reblog, o repin, o repámpanos. Y así caemos, así evocamos, así suspiramos, así la vida, pimpam, como moscas, lo malo no sabe mal sino que a veces sabe a miel, o a manzana. Si a ti te avisan de que el mal es una tarta de manzana te da igual porque no te lo crees. Me voy ir a acostar, a dormir, a soñar, a aprender un poquito a morir. Quizá lo que me encuentre al despertar sea el mal pero huela bien, y qué ¿acaso podemos escapar? ¿Acaso queremos?

Cuando todo te parezca una mierda, piensa que no es más que el abono que permitirá que crezca el mañana.

el Nenuco de los vecinos

yo diciendo: 
el llanto de un bebé ES VIDA,
y no es más que un montón de plástico
o yo diciendo:
la risa de un amor ES VIDA
y no somos más que un montón de carne.
y no somos más que un montón de muerte.

principio básico.

Mensajes (1)

—Pues yo bien, estoy bien, en este momento de mi vida estoy justo donde y como quiero estar, lo pensaba hoy en el bus de vuelta a casa. No sé si es que tengo una iluminación zen o es verdad, pero se siente bonito. Sólo me falta que me llamasen para trabajar los fines de semana, alguna capullada que no funciona, poco más. Si estar bien no es sentirse bien, que me diga Dios qué es.

Take me to somewhere nice —and kill me there.

Cuando creces se vive por algo, también se bebe por algo, se olvida por algo.

Hoy he sabido que David Foster Wallace nació en Ithaca, del condado de Thompkins, en Nueva York, pero fue hace años cuando descubrí que existía una patria duplicada de Ulises en Estados Unidos. Una vez —no fueron ni dos, ni tres— tuve un novio que, a su vez, tenía una frase que aparecía junto al recordatorio de la alarma del móvil: Llegarás a Ítaca. Como si cada día fuese una batalla, un viaje hacia un lugar que había perdido pero que seguía existiendo y por el que merecía la pena cada esfuerzo, cada avance, cada despertar. Un buen lugar. Me parecía algo muy bonito.

Me pregunto si habrá olvidado tal actitud de constancia ante viento y marea. Nadie deberíamos olvidarlo una vez que reparamos en ello, el significado de que hemos de vivir cada día con el entusiasmo de que hay un cometido, hay un objetivo, de que se vive por algo.

La vida es eso que queremos darle a alguien hasta que comprendemos que, precisamente, es lo único que debería ser sólo nuestro para siempre.

Cuando todo el mundo se va y la noche se queda muda descubres que estás sola. Estás sola y ésta es tu vida.

Es un tesoro respirar profundo, poder darse unos segundos de tantos que parecen infinitos, porque estás tan viva y eres tan dueña del instante que no puede ser menos que eso.